Mãos leves que tecem a paisagem.
Mãos finas que arrancam as folhas, que movem o vento, que fincam seus pés no chão.
Mãozinha miúda, mãozinha linda, que afaga o grafite...acaricia o papel, como se ele fosse a pele da alma de alguém.
Mãos finas que arrancam as folhas, que movem o vento, que fincam seus pés no chão.
Mãozinha miúda, mãozinha linda, que afaga o grafite...acaricia o papel, como se ele fosse a pele da alma de alguém.
Que árvore é essa ? Ficus, Jatobá, Aroeira ? não sei. Sei que é forte, fiche, dá a dimensão da beleza de alguém ( que traça com graça o desenho ) que está bem perto, mas foge quando penso perto, por que será ?
De dentro dessa paisagem, poderia ver seu olhar bulinoso, caçando migalhas, juntando tudo, fazendo a parte de um mundo que só seus olhos vêem. Balançaria com o vento, me encobriria com as folhas, me agarraria nos ramos e nem fugiria dos seus dedos, que assim me tocariam, me esculpiriam, me faria ser grande obra ou simplesmente um pontinho no papel.
28.11.2000
De dentro dessa paisagem, poderia ver seu olhar bulinoso, caçando migalhas, juntando tudo, fazendo a parte de um mundo que só seus olhos vêem. Balançaria com o vento, me encobriria com as folhas, me agarraria nos ramos e nem fugiria dos seus dedos, que assim me tocariam, me esculpiriam, me faria ser grande obra ou simplesmente um pontinho no papel.
28.11.2000
